O mundo é pequeno,
mais pequeno é o meu,
tão pequeno
que me vejo sumindo
à medida que menos o entendo,
e subtraído sou,
em lenta erosão.
Há cada vez menos ruas,
menos casas de sorrisos e abrigo,
os dias são tristes, como Inverno,
ou talvez em mim seja sempre sábado.
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