Não és linha,
nem ponte.
És peso.
Uma espessura que se entranha,
um quebrar lento por dentro.
Sinto-te na demora dos gestos,
na cura que não chega,
no corpo que repete
o que já foi.
Carrego-te no peito
como pedra quente, inscrita a fogo
sem que eu peça.
Faz tempo que o primeiro sol me nasceu,
mas tudo me parece ainda
igualmente incandescente.
O passado não passa.
Não passa.
Move-se, por aqui, comigo,
respira entre palavras,
fala pela minha voz.
O que há de vir
já se anuncia
como dor antecipada.
Um eco de algo antigo
a pulsar sob a pele.
Peço-te:
se fores deus, sê brando.
Se fores sombra, sê breve.
Se fores lição, sê simples.
Permite-me existir sem me perder.
Mudar sem desaparecer.
Confiar que há verdade
em cada instante,
mesmo quando a luz não se mostra.
E que haja um lugar,
secreto, real,
onde te ajoelhes
e me escutes.
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