Solidão

Amei-me em ti

sem o saber,

tão grave era esse tempo

onde o amor se confundia

com ausência de mim.

Deixei que me habitasses

sem ver os teus passos,

subtis,

desenhando-me por dentro,

nas dobras mais íntimas do sonho.

Sentia-te minha,

na verdade que me implorava,

no prazer partilhado,

no amparo como promessa

escrita a duas mãos.

E achava-te bela,

pura,

como um pequeno lírio oculto

num campo de verdes sem fim.

E eu,

quando podia,

erguia-te contra o vento,

guardava-te da chuva,

acariciava-te

como o sol acaricia

a pele inaugural da terra.

Tu dizias-te perdida,

e chamavas por mim

como ave ainda ninho,

pedindo ao regresso

o alimento do reencontro.

Recriavas-me na importância

que sonhavas eu ter,

e não respiravas

sem que te pensasse,

nem me vias

sem que te pressentisse.

E eu,

não te sabia.

Perdia-me no medo

que me moldaste com arte severa.

Tudo parecia correr

como num voto antigo,

sem tempo

senão para escutar-me em ti,

tomar-te por culpa,

e sustentar-te aos ombros

quando recusavas o chão,

frágil como criança

diante de um pai ausente.

Compreendia-te,

nas noites longas,

onde o sono era exílio

e só querias falar

de como te criaste,

não entre fadas,

mas entre sombras que te seguiam

desde o berço.

Falas-me dos animais

que tombaram nos teus bosques,

das vitórias em noites

de luas sem perdão,

não por querer,

mas como anjo submisso

a rituais de dor

dictados por um deus ausente.

Contaste-me as almas

que levaste ao inferno,

como se fosse missão santa

a fidelidade à ferida.

E disseste-me

da tua sobrevivência —

de como te vestias de força

para esconder

a fragilidade acesa

na tua sensibilidade exposta.

Sempre que te olhava,

eras luz sem mácula...

e eu desejava prolongar

esse encantamento,

convencido de que a felicidade

viria,

se não aqui,

noutro lugar

onde também estivesses,

ainda que nunca te tivesse amado.

Preferia-me assim:

só,

triste,

entregue ao desejo

que te coroava,

como se eu fosse rei

e homem.

Mas quando te quis,

não te encontrei.

Nunca foste.

E quando acordei,

eras tão pouca,

tão menor,

tão rude,

tão desfeita como o diabo.

Não há saber,

nem clemência,

nem alquimia alguma

que te restitua à vida.

Nem amor,

nem perdão

te redimem.

Desfazes-te,

lentamente,

em tudo o que tocas.

Corrói-te o azedume

de não cortares

o cordão vil

que te liga

ao ventre da que te pariu,

sem jamais confessar

com quem dormiu

para que nasceste.

És, sim,

a própria Solidão.

E ela.